Esos quinces de agosto

Está siendo un 15 de agosto muy anodino, una vez más. Salvo alguna excepción, cómo el año pasado, el día festivo y/o puente del mismo lo solemos pasar en casa, tranquilos eso sí, sin hacer gran cosa aparte de cebarnos en casa de mi progenitor, que no está mal, pero tampoco es que sea el colmo de la diversión. Otro 15 de agosto que va pasando cadencioso y sin pensar, que dirían los Gabinete.

Y es que esta fecha señalada, siempre ha estado asociada a pensamientos positivos, a buen rollo, a diversión, a risas, a juegos, a fiestas de pueblo, a peñas, a emociones adolescentes y no tan adolescentes, a mucho aprovechamiento vital, hasta que llego probablemente el peor día de mi vida hasta la fecha, donde todo se torció para siempre y nada fue igual, pese a que volví varios veranos más después, pero ya ni la ilusión ni el planteamiento era el mismo.

El caso es que el cerebro es listo y discrimina los recuerdos malos y potencia los buenos, por lo que este post quería enfocarlo a recordar lo positivo, esas fiestas de un pequeñito pueblo soriano en la virgen de agosto, esos primeros e inocentes escarceos con la chica que te gustaba, esa amistad y camaradería con los amigos que veías una vez al año, esos primeros vaivenes alcohólicos propios de la edad, esas cartas manuscritas que se mandaban cuando no había Internet ni móviles, esa libertad que no tenías en la ciudad, esos partidos de fútbol de verano, ese frontón, esas piñatas y juegos rurales sin Nintendo DS ni Smartphones, esas excursiones al pantano o al monte, esos torrenillos con pan de hogaza que sabían a gloria o esa casa de pueblo con mi abuela sentada en el pollo feliz porque nosotros lo estábamos. Tantas y tantas cosas que permanecen en mi recuerdo y que afloran justo en este momento.

Esos quinces de agosto ya nunca volverán.

Un país en su mochila

Esta madrugada me he enterado en la radio y luego en Twitter (lo enciendo antes que la tele) del fallecimiento del gran José Antonio Labordeta. Que lástima, un gran tipo, inteligente, con un irónico y fino sentido del humor, que llevaba a gala ser aragonés y "de pueblo", un abnegado defensor de la libertad, que cantaba verdades como puños y tenía una gran oratoria, aunque a veces pecara de cascarrabias.

Se podía estar más o menos de acuerdo con él, pero defendía sus posturas con coherencia y educación, aunque alguna vez se dio el gustazo de mandar a la mierda al personal en el hemiciclo sin ningún problema. Yo era un gran fan de su programa "Un país en la mochila", porque, aunque sea un urbanita de extraradio, siempre me ha simpatizado el mundo rural. In memoriam. DEP.

El verano más triste

Salíamos tempranito, casi al alba, pero muy contentos. Ir al pueblo de vacaciones, aunque no fuera más que una semana (tenía que estudiar para los exámenes de septiembre) era sinónimo de diversión, de juerga, de alegría. Eran las fiestas y nos gustaba mucho el ambiente, los amigos del verano, las tradiciones rurales, etc. Muy estilo Alcántara, cierto, pero era lo nuestro. Lo preferíamos a ir a la playa.

Fue nada más llegar, en el portal de la casa castellana, vieja pero recia, que vio nacer a mi abuela y a mis antepasados. Allí ocurrió, de sopetón. Salí corriendo a buscar al médico del pueblo, que enseguida mando trasladarla al Hospital en la capital. Unas pocas horas después entrábamos en el tanatorio. Fue el día y el verano más triste de mi vida. De hecho, los veranos en el pueblo a partir de ese momento ya nunca fueron lo mismo. Pasaron muchos años hasta que volvimos a pasar unos días allí en verano, los recuerdos te impedían disfrutar. Este año tampoco voy.

Fue tal día cómo hoy, hace 16 años. Como la memoria es selectiva, cada vez lo recuerdo peor, pero no hay día que no la recuerde a ella. TQM, Mamá ...

El retrovisor desencantado (II): BH California

Si naciste en los primeros 70, creciste en los primeros 80 y no conociste la BH California es que, o bien no viste nunca Verano Azul, o bien vivías en otro planeta. Cuantos recuerdos de esta gran bicicleta, que emoción cuando mi abuela la compró en un caluroso verano soriano para compartirla con mi hermano (era demasiado cara para comprar una para cada uno). Como hacíamos el cabra por el pueblo con la California, y como presumíamos de bici molona. Tremenda felicidad pre-adolescencia.

Imagen: flakahoo en flickr

No dejeis de leer este post de Morri, hablando también de este maquinón.

El retrovisor desencantado (I): La Piñata

Comienza nueva sección en la bitácora. En "El retrovisor desencantado" voy a desempolvar y recuperar de mi abundante archivo fotográfico personal aquellas fotografías de mi más tierna infancia lechona que sean curiosas y que tengan una historia detrás.

Para abrir sección he elegido ésta: La Piñata.

Año del señor 1979 (cálculo aproximado). En las fiestas del pueblo, el concejal de festejos organizaba para la juventud lechona unas actividades infantiles de lo más costumbristas, carreras de sacos, tirar de la cuerda, bolos, tirar una azada a ver que niño la tira más lejos y, por supuesto, el plato fuerte era la GRAN PIÑATA POPULAR.

Y no era cualquier Piñata no. Era una piñata Heavy Metal. Los Sorianos para esto son muy suyos. Si hay que hacer una piñata, hagámosla a nuestra manera :-). Aunque no se ve en la foto, colgados de una soga había tres botijos llenos de caramelos. Si, sí, botijos de cerámica. No eran botijos convencionales (tan gruesos como los normales) pero había que darle bastante fuerte para cascarlos. De ahí lo de llevar casco, porque si se cascaban en tu cabeza te podían hacer un estropicio. Notar la dificultad de ir con los ojos vendados. Te dan unas cuantas vueltas y a darle al botijo, si es que sobrevives claro :-).

Evidentemente estas piñatas hoy en día, con la sobreprotección infantil, serían impensables. Las de ahora son una auténtica mariconada, tirar de una cuerdecita una cajita de cartón :-). Las de antes eran piñatas donde te jugabas el físico. Pero no solo había peligro para el participante, yo he visto como algún organizador se llevaba un palo en la cabeza que le tuvieron que poner puntos.

Ainss, que recuerdos piñateros ... :-)

Sin fiestas pueblerinas

Este año no voy al pueblo. Hoy, día 15 de agosto, como en tropecientos pueblos de la piel de toro, hay fiestas patronales, y yo me perderé este año las del mío (bueno, el de mi abuela, pero como si fuera el mío). Motivos variopintos me impiden ir y apesadumbrado estoy por ello.

La verdad es que me joroba no ir al pueblo en vacaciones de verano porque allí históricamente me lo he pasado muy bien, y algo de eso siempre queda. Evidentemente ahora ya no me tomo las fiestas como me las tomaba (nunca mejor dicho :-D), ni están los mismos amigos y amigas, ni voy con el ánimo de vivir experiencias nuevas (esos primeros amores de verano nunca se olvidan), pero siempre te sientes raro cuando no pasas la Virgen en el pueblo.

Nostalgia pura y dura, supongo.